Que bellos temas de Ana Carolina. Mis favoritos.
Sunday, May 19, 2013
Monday, March 04, 2013
Cinco razones para amar a Serge Gainsbourg
La revista Rolling Stone hace un tiempo publico estas 5 razones que comparto con Uds. y yo agrego la razón número 6.
1. Porque hizo de su fealdad un arma de seducción.
2. Porque era provocador, iconoclasta y discípulo aventajado del escándalo.
3. Porque su sufrimiento era conmovedor.
4. Porque empezó con la chanson française y acabó cantando reggae.
5. Porque una película nos va a refrescar su recuerdo (si es que alguna vez se adormeció).6. Porque aprendí escuchando sus primeros temas intuitivamente sobre erotismo y sensualidad. Y años después llegó a mis manos un tema de él cantado por Seu Jorge y Ana Carolina "Chatterton". Fué mágico volver a escucharlo en la voz de otros.
Les dejo el link del reportaje http://rollingstone.es/specials/view/cinco-razones-para-amar-a-serge-gainsbourg y mi tema favorito de su autoría y locura Je t'aime moi non plus.
Friday, January 04, 2013
NOUVELLE
CHANSON
Pour toi Manuelita.
|
| En dedans
de I'Horizon QUELQU'UN CHANTAIT Sa voix N'est pas connue D'OU VIENT-ILParmi les branches On ne voit personne La lune méme était une oreille Et on n'entend
aucun bruit
une étoile déclouéeCependant Est tombée dans I'étang L'HORIZON S'EST FERME Et il n'y a pas de sortie.
De Horizon carré, 1917
Vicente Huidobro.
Précis
et
parfait
pour moi.
| ||
Thursday, December 06, 2012
My Music Adios!
Ultimamente tengo tan poco tiempo para blogear. Hoy recién me doy cuenta que la aplicación MixPod que tenía mi playlist favorito en este blog, fue sacada.
Hay mucha gente que entraba a este pequeñísimo espacio solo por escuchar esa selección de temas tan rebuscadamente favoritos. Buscaré la forma de volver a compartir estos temas tan especiales.
Por ahora dejo el más especial de todos acá... disponible para cuando quieran escucharlo.
Sigue siendo mi favorito.
Ultimamente tengo tan poco tiempo para blogear. Hoy recién me doy cuenta que la aplicación MixPod que tenía mi playlist favorito en este blog, fue sacada.
Hay mucha gente que entraba a este pequeñísimo espacio solo por escuchar esa selección de temas tan rebuscadamente favoritos. Buscaré la forma de volver a compartir estos temas tan especiales.
Por ahora dejo el más especial de todos acá... disponible para cuando quieran escucharlo.
Sigue siendo mi favorito.
Monday, October 15, 2012
Saturday, October 13, 2012
Diario (continuación)
20 de Febrero de 1957 (vestido negro con florcitas)
Me voy de la casa del Sr. May cerca de las nueve. El Sr. Serrano se había ido 20 minutos antes. Tome un bus verde Fiat. A la altura de Plaza Brasil siento una motoneta que sigue al bus. Era él. Casi al llegar a Manuel Rodríguez se acerca por el lado de la acera y me saluda. Siguió delante del bus y lo perdí de vista hasta llegar al Congreso, donde este para y me hace un saludo con la mano.
Al seguir el bus de nuevo, me decido bajar frente al teatro Real, donde él recién llega.
Nos dimos la mano y nos saludamos con un "buenas noches", me dice: "¿Y Ud. que hace a estas horas de la noche por aquí? ¿La llevo en motoneta a su casa?". Le contesto: "Bueno, pero yo nunca he subido a uno de estos aparatos, etc.,etc."
Nos fuimos por Providencia, Antonio Varas, Miguel Claro, y por Simón Bolivar hasta mi calle. Dos casas antes de la mía nos detuvimos. "¿Donde y cuando la podré volver a encontrar?, me dijo". Le expliqué mis problemas y le dí la dirección de mi comadre. Ahí dejaría él dicho cuando será el próximo encuentro. Antes de despedirnos ya nos tuteamos; y al decirle "hasta luego", nos acercamos algo, de lo más conveniente y él me dió un besito en la mejilla muy muy suavecito. Luego nos dimos algunos otros más.
Que día más maravilloso, me siento tan feliz, por que creo que es el hombre más encantador que haya conocido.
20 de Febrero de 1957 (vestido negro con florcitas)
Al seguir el bus de nuevo, me decido bajar frente al teatro Real, donde él recién llega.
Nos dimos la mano y nos saludamos con un "buenas noches", me dice: "¿Y Ud. que hace a estas horas de la noche por aquí? ¿La llevo en motoneta a su casa?". Le contesto: "Bueno, pero yo nunca he subido a uno de estos aparatos, etc.,etc."
Nos fuimos por Providencia, Antonio Varas, Miguel Claro, y por Simón Bolivar hasta mi calle. Dos casas antes de la mía nos detuvimos. "¿Donde y cuando la podré volver a encontrar?, me dijo". Le expliqué mis problemas y le dí la dirección de mi comadre. Ahí dejaría él dicho cuando será el próximo encuentro. Antes de despedirnos ya nos tuteamos; y al decirle "hasta luego", nos acercamos algo, de lo más conveniente y él me dió un besito en la mejilla muy muy suavecito. Luego nos dimos algunos otros más.
Que día más maravilloso, me siento tan feliz, por que creo que es el hombre más encantador que haya conocido.
Wednesday, September 26, 2012
Diario.
21 de Enero de 1957
El domingo 20 llegó telegrama a mi casa de Lalo, dándome cita para hoy lunes en casa del Sr. May. Allí conocí a un churrito que me presentaron muy formal. Se llama Manuel Serrano. Me cuentan que él fué el que se encargó del envío del telegrama. Tiene una motoneta. Posee una mirada muy especial y muy linda. Lamentablemente tiene argolla.
Al despedirme le digo: "Hasta luego y muchas gracias por el telegrama". Al darle la mano vuelve a mirarme con su mirada tan linda.
Debe ser muy joven todavía, viste muy bien y elegante. Posee modales muy finos.
Una semana después.
Varias veces lo he vuelto a ver y las miradas continuaban. Unas, durante unas onces donde hicimos un kuchen bastante malo con la Sra. May. Otras, al estar él abajo y yo sentada arriba en la terraza estudiando. Temo que Lalo se dé cuenta un día de nuestro flirt.
En otra ocasión, el Sr. May estaba con él en el cuartito donde pesan los huevos, me sirvió un tragito (pisco sour) y todo el rato me miró y observó. Al despedirnos ese día me dió la mano y nos la retuvimos un buen rato, luego nos la soltamos algo apresurados.
Otro día, yo vestía la solera azul con el collar de Aguamarina; estabamos parados frente al gallinero nuevo; él vestía unos pantalones azulinos claritos, muy lindos y una camisa de sport. Se veía tan lindo. Cuando sentí su mirada, al mirarlo yo, él estaba muy ocupado mirándome el cuello, el escote o habrá sido el collar?
Como terminarán y en qué todas estas miradas tan lindas?
21 de Enero de 1957
El domingo 20 llegó telegrama a mi casa de Lalo, dándome cita para hoy lunes en casa del Sr. May. Allí conocí a un churrito que me presentaron muy formal. Se llama Manuel Serrano. Me cuentan que él fué el que se encargó del envío del telegrama. Tiene una motoneta. Posee una mirada muy especial y muy linda. Lamentablemente tiene argolla.
Al despedirme le digo: "Hasta luego y muchas gracias por el telegrama". Al darle la mano vuelve a mirarme con su mirada tan linda.
Debe ser muy joven todavía, viste muy bien y elegante. Posee modales muy finos.
Una semana después.
Varias veces lo he vuelto a ver y las miradas continuaban. Unas, durante unas onces donde hicimos un kuchen bastante malo con la Sra. May. Otras, al estar él abajo y yo sentada arriba en la terraza estudiando. Temo que Lalo se dé cuenta un día de nuestro flirt.
En otra ocasión, el Sr. May estaba con él en el cuartito donde pesan los huevos, me sirvió un tragito (pisco sour) y todo el rato me miró y observó. Al despedirnos ese día me dió la mano y nos la retuvimos un buen rato, luego nos la soltamos algo apresurados.
Otro día, yo vestía la solera azul con el collar de Aguamarina; estabamos parados frente al gallinero nuevo; él vestía unos pantalones azulinos claritos, muy lindos y una camisa de sport. Se veía tan lindo. Cuando sentí su mirada, al mirarlo yo, él estaba muy ocupado mirándome el cuello, el escote o habrá sido el collar?
Como terminarán y en qué todas estas miradas tan lindas?
Sunday, May 13, 2012
Nací a los
treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las
hortensias y los aeroplanos del calor.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
«Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
»Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
»Ámame.»
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los gritos se alejan como un rebaño sobre las lomas cuando las estrellas duermen después de una noche de trabajo continuo.
El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pájaros sin corazón.
Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.
Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.
¿Qué esperas?
Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran más admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los días.
La noche, la noche del día, del día al día siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.
Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: «Entre una estrella y dos golondrinas.» He aquí la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.
El primer día encontré un pájaro desconocido que me dijo: «Si yo fuese dromedario no tendría sed. ¿Qué hora es?» Bebió las gotas de rocío de mis cabellos, me lanzó tres miradas y media y se alejó diciendo: «Adiós» con su pañuelo soberbio.
Hacia las dos aquel día, encontré un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincón del cielo donde guarecerse de la lluvia.
Allá lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabellón jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los últimos, la aurora desapareció tras algunas olas desmesuradamente infladas.
Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
«Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
»Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.
»Después tejí un largo bramante de rayos luminosos para coser los días uno a uno; los días que tienen un oriente legítimo y reconstituido, pero indiscutible.
»Después tracé la geografía de la tierra y las líneas de la mano.
»Después bebí un poco de cognac (a causa de la hidrografía).
»Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca, para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
»Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.»
Mi paracaídas empezó a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atracción de la muerte y del sepulcro abierto.
Podéis creerlo, la tumba tiene más poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonríes haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracaídas se enredó en una estrella apagada que seguía su órbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comencé a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero:
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.
»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.
»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
»Ámame.»
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas.
Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.
Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aquí, solo, como el pequeño huérfano de los naufragios anónimos.
Ah, qué hermoso..., qué hermoso.
Veo las montañas, los ríos, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el día y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeño paracaídas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaña es el suspiro de Dios, ascendiendo en termómetro hinchado hasta tocar los pies de la amada.
Aquél que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jamás he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aquél que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrónomos activos.
Aquél que bebe el vaso caliente de la sabiduría después del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aquél que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
Él, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos únicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El día se levanta en su corazón y él baja los párpados para hacer la noche del reposo agrícola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los gritos se alejan como un rebaño sobre las lomas cuando las estrellas duermen después de una noche de trabajo continuo.
El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pájaros sin corazón.
Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.
Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.
Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relámpago que quisiera cegar al creador.
¿Qué esperas?
Mas he ahí el secreto del Tenebroso que olvidó sonreír.
Y el paracaídas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.
Altazor (El viaje en paracaídas), Vicente Huidobro.
Puedes seguir agarrado de tu paracaídas o simplemente soltarte...
Sunday, April 08, 2012
Amo tanto la vida
Así es. Alguién de vez en cuando me recuerda que pronto volveré a recibir lo que se supone es mi castigo. No se de qué?
Estos años que he recibido de regalo, no son más que años de luz esperanzadora. Luz que me ha permitido amar esta vida. Luz que me permite estar preparada.
Mi vida es una vida sin miedos y mi Luz siempre alcanza para quien la quiera tener.
...
El próximo avión que tomes conmigo lo tendrás que hacer,
y el camino de regreso yo te lo recordaré...
Thursday, March 15, 2012
ALMA AUSENTE
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el rasgo negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque, te has muerto para siempre
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el rasgo negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque, te has muerto para siempre
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
_________________________________________
Unos de mis poemas preferidos del gran Federico García Lorca.
Hay días como hoy... como aquel día... en que no me convenzo de que la muerte es para siempre.
Friday, January 27, 2012
Wednesday, January 18, 2012
Barucho.
Entraba con el corazón estremecido por el recuerdo de tal osadía.
Se respiraba todavía la mezcla sin censura de una loca travesía.
Recordaba que nada importaba, si estabas de nuevo haciéndome compañía.
Me miraron extrañados esos estudiantes, exactamente como ese día.
Y ahí seguía también en una pared, dibujado el Che impávido mirándome como en nuestro día.
Todo en mi se lleno de la misma dulzura que un día.
Si hasta la misma chica me trajo la cerveza que no me tomaría.
Y frente a esa espuma que se desvanecía como la vida mía, me dí cuenta que ya nada era como aquel día.
Deje el viejo bar atrás, tal como lo hice un día.
Pero esta vez sola, no estabas para hacerme compañía.
Wednesday, September 21, 2011
Silvio Rodriguez: "Aspiro a un socialismo cada vez más democrático y participativo"
Hoy leí la entrevista que le hicieron a Silvio Rodriguez desde Trabajadores Digitales. Y rescato para compartir con Uds. el siguiente extracto de esa entrevista. Me parece potente hoy viniendo de él.
Le preguntan: "Te has pronunciado sobre la posibilidad y necesidad de cambios en Cuba, dentro del propio proceso revolucionario. ¿Cómo aprecias, desde tu punto de vista, el futuro de nuestro país?"
S. R: “Aspiro a un socialismo cada vez más democrático y participativo. Aspiro a ver pronto esa reforma migratoria que se anuncia. Seguro no va a ser perfecta y deberá sufrir modificaciones, pero lo que no empieza no puede progresar. Es muy doloroso que haya tanta gente queriendo regresar a su país y que no pueda. Eso me parece inadmisible. Igualmente lo pienso de los que se quieren ir y no pueden. Aspiro a que todos los cubanos tengamos los mismos derechos, mucho más si los ganamos trabajando y aportando con amor a nuestro país. Soy consciente de que hemos avanzado en estos sentidos, pero no está de más seguir aspirando a que nadie sea discriminado por sus ideas, por sus sentimientos, creencias, color o preferencia sexual. Aspiro a que maduremos y seamos más comprensivos y permisivos. Aspiro a que todos adquiramos cada vez más conciencia ecológica, que aprendamos a respetar la naturaleza. Es un desastre como quedan las playas cuando acaba el verano. También creo que las autoridades deben ser más pedagógicas y cuidadosas, y que deben velar por esto y ser más severas con las agresiones a la naturaleza y a los bienes colectivos… Creo que si dentro de un rato me preguntas, alargaré la lista de mis aspiraciones”.
Monday, July 05, 2010
Receta para conquistar el corazón de una mujer
Uno de mis hijos está profundamente enamorado. La verdad es que no se me ocurre que receta darle, para que conquiste el corazón de su amada. Pero buscando encontré está carta, que me parece simpatiquísima y que resume mucho de lo que con los años he ido aprendiendo de como piensan los hombres.
Es bastante rebuscada la fórmula, pero a más de alguno le puede servir. No se si te servirá a ti.
"18 de Octubre de 1996
(como a las no sé cuántas de la madrugada)
A: Joaquín Sabina
Planeta Tierra
De: Subcomandante Insurgente Marcos
CCRI-CG del EZLN
Montañas del Sureste Mexicano, Chiapas
México
Don Sabina:
Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un “palomazo” con el Sup (a larga distancia, se entiende). ¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muela con el “palomazo”? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina.
Bien, resulta que cuando yo
pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre en que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca), conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres.
“Mira muchacho —me dijo— la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fíjate que digo ‘una mujer’ y no ‘cualquier mujer’. Y por ‘una mujer’, muchacho, me estoy refiriendo a una de “única”. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa ‘una mujer’ que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la ‘una mujer’ que estaba uno buscando...”
El viejo se detuvo a ver hacia todos lados, como temiendo que alguien más lo escuchara. Yo sentí que algo muy importante estaba a punto de serme revelado, así que puse cara de circunstancia y saqué discretamente un papelito y un lapicero para tomar nota, no fuera a ser que se me olvidara la fórmula (de por sí batallaba mucho con las matemáticas). El viejo carraspeó y, sin poner atención en mi papelito y mi lapicero, me confió:
“Si tú le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la ‘una mujer’ que andabas buscando...”
Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer, por más que esa mujer fuera “una de única”. A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara sólo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa “una mujer” me encontrara a mí, que a buscarla yo...
Yo tenía como 10 años y una maestra de piano de la que, por supuesto, estaba enamorado. Mi mayor empeño consistía en mirarle unos pechos que se adivinaban como el mejor remedio dental que tenía a la vista. Por supuesto que le apliqué la fórmula, pero ella sólo se me quedó viendo y me dijo que era un pretexto para no practicar en el teclado. Yo de por sí ya sabía que ella no era la mujer de mi vida, 15 años y un piano se interponían entre nosotros.
En fin, el caso es que, como quiera, seguí el consejo del viejo. Ya se imaginará usted, Don Sabina, el desconcierto que provocaba en las muchachas el hecho de que, en cuanto se presentara la oportunidad de estar solos (ese momento en el que el resto de los mortales aprovechan para acercar una mano o unos labios), yo me llevaba la mano a la mejilla y declaraba solemnemente que me dolía la muela...
Es cierto que en esa época no conseguí ninguna, pero acumulé una importante cantidad de analgésicos, antiinflamatorios, antibióticos y, por supuesto, tarjetas de dentista.
A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Por tanto me di a la dulce tarea de picarme las muelas. Y digo “picarme las muelas” en un sentido literal y no sólo comiendo dulces y bebiendo refrescos. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros.
Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo:
“Mírate en un espejo y así sabrás por qué no tienes éxito con las chamacas. Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso... a menos que sean cantantes”.
¿“Cantantes”? Bueno, esta nueva fórmula le daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas) y me obligaría a un cambio radical en la estrategia. Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante. Resulta que no era tan sencillo como usar palillos y clips. Leí todos los manuales que pude: manuales de carpintería, cerrajería, electrónica, radio y tv, mecánica, y hasta tomé dos cursos por correspondencia, uno de piloto aviador y otro de detective privado.
Créame Don Sabina, que fue muy duro para mí darme cuenta que, con todos los avances de la ciencia y la técnica, no existe todavía ningún manual para ser cantante. Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor ya que una cosa era ser “cantante” y otra más difícil era ser “cantautor” o “canta-autor” (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música.
Por supuesto que seguí cosechando fracasos con las mujeres, pero a cambio logré darle una tregua a mis muelas y juntar una gran cantidad de papeles, papelotes, papelitos y, sobre todo, papelones (vos lo sabés Sabina) con poemas.
Seguro que todo este dilatado relato no le resuelve, Don Sabina, el misterio de la relación entre dolor de muelas, su caminar por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No se desespere usted, ya verá cómo al final de todo (vos lo sabés Sabina) las piezas se acomodan. Bien, continúo:
Resulta que (vos lo sabés Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sup redactada en los siguientes términos:
“Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa):
“He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (¡vamos, quita ya esa cara de espanto!, ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original.
“Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y sólo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el hit parade internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros las artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho).
“En este caso particular, a mí sólo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima. Porque es de todos conocido que arrancar una sonrisa o una lágrima de una muchacha que está demasiado lejos, es una forma de que no siga estando demasiado lejos, vos lo sabés Sabina. El poema dice, más o menos, así:
“Como si llegaran a buen puesto / mis ansias, / como si hubiera dónde / hacerse fuerte, / como si hubiera por fin / destino para mis pasos, / como si encontrara / mi verdad primera, / como traerse al hoy / cada mañana, / como un suspiro / profundo y quedo, / como un dolor de muelas / aliviado / como lo imposible / por fin hecho, / como si alguien / deveras me quisiera, / como si, al fin, / un buen poema me saliera. / Llegar a ti.
“La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara- tarirara-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser ‘Canción para una muchacha que está demasiado lejos’, o ‘Un dolor de muelas para ella’, o ‘Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sup’. En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser ‘Letra: el Sup. Música: Joaquín Sabina’, o ‘Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sup)’ o como quieras.
“Vale. Salud y ojalá ella entienda.
“El Sup”.
Esa podría ser la carta que usted recibiera y aceptara, Don Sabina.
Y todo esto viene a cuento porque estaba yo solo, con mi dolor de muela y leyendo que usted camina por estas tierras. Entonces pensaba yo que usted, tal vez, estaría de buen humor y magnánimo y que podría contarle yo la historia de los dolores de muelas, mi frustrada carrera como cantautor y una muchacha que está demasiado lejos.
Y pensaba yo que podría escribirle una carta tuteándolo y pidiéndole una tonadita para un mohoso poema. Y pensaba yo que usted me perdonaría el tuteo y el pedirle una tonadita para acercar a una muchacha que está demasiado lejos, y que así se completaría el rompecabezas del inicio.
Y no para que me dispense es que le cuento todo esto Don Sabina, sino para que comprenda. Y comprender, vos los sabés Sabina, es otra forma de absolver.
Vale. Salud y ya sabe usted, si le sobran por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe...
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos"
Bueno esta es la carta y receta, que Sabina finalmente transformo en:
Título: Como un dolor de muelas
Año: 2002
Letra: Joaquín Sabina, Pancho Varona y Subcomandante Marcos
Música: Pancho Verona
Disco: Dímelo en la calle (2002)
Les dejó el tema para que lo escuchen y saquen sus conclusiones. A mi me produce muchas sensaciones "importantes".
http://www.youtube.com/watch?v=_rbv6UYd2Gc
Uno de mis hijos está profundamente enamorado. La verdad es que no se me ocurre que receta darle, para que conquiste el corazón de su amada. Pero buscando encontré está carta, que me parece simpatiquísima y que resume mucho de lo que con los años he ido aprendiendo de como piensan los hombres.
Es bastante rebuscada la fórmula, pero a más de alguno le puede servir. No se si te servirá a ti.
"18 de Octubre de 1996
(como a las no sé cuántas de la madrugada)
A: Joaquín Sabina
Planeta Tierra
De: Subcomandante Insurgente Marcos
CCRI-CG del EZLN
Montañas del Sureste Mexicano, Chiapas
México
Don Sabina:
Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un “palomazo” con el Sup (a larga distancia, se entiende). ¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muela con el “palomazo”? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina.
Bien, resulta que cuando yo
pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre en que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca), conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres.“Mira muchacho —me dijo— la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fíjate que digo ‘una mujer’ y no ‘cualquier mujer’. Y por ‘una mujer’, muchacho, me estoy refiriendo a una de “única”. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa ‘una mujer’ que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la ‘una mujer’ que estaba uno buscando...”
El viejo se detuvo a ver hacia todos lados, como temiendo que alguien más lo escuchara. Yo sentí que algo muy importante estaba a punto de serme revelado, así que puse cara de circunstancia y saqué discretamente un papelito y un lapicero para tomar nota, no fuera a ser que se me olvidara la fórmula (de por sí batallaba mucho con las matemáticas). El viejo carraspeó y, sin poner atención en mi papelito y mi lapicero, me confió:
“Si tú le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la ‘una mujer’ que andabas buscando...”
Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer, por más que esa mujer fuera “una de única”. A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara sólo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa “una mujer” me encontrara a mí, que a buscarla yo...
Yo tenía como 10 años y una maestra de piano de la que, por supuesto, estaba enamorado. Mi mayor empeño consistía en mirarle unos pechos que se adivinaban como el mejor remedio dental que tenía a la vista. Por supuesto que le apliqué la fórmula, pero ella sólo se me quedó viendo y me dijo que era un pretexto para no practicar en el teclado. Yo de por sí ya sabía que ella no era la mujer de mi vida, 15 años y un piano se interponían entre nosotros.
En fin, el caso es que, como quiera, seguí el consejo del viejo. Ya se imaginará usted, Don Sabina, el desconcierto que provocaba en las muchachas el hecho de que, en cuanto se presentara la oportunidad de estar solos (ese momento en el que el resto de los mortales aprovechan para acercar una mano o unos labios), yo me llevaba la mano a la mejilla y declaraba solemnemente que me dolía la muela...
Es cierto que en esa época no conseguí ninguna, pero acumulé una importante cantidad de analgésicos, antiinflamatorios, antibióticos y, por supuesto, tarjetas de dentista.
A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Por tanto me di a la dulce tarea de picarme las muelas. Y digo “picarme las muelas” en un sentido literal y no sólo comiendo dulces y bebiendo refrescos. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros.
Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo:
“Mírate en un espejo y así sabrás por qué no tienes éxito con las chamacas. Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso... a menos que sean cantantes”.
¿“Cantantes”? Bueno, esta nueva fórmula le daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas) y me obligaría a un cambio radical en la estrategia. Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante. Resulta que no era tan sencillo como usar palillos y clips. Leí todos los manuales que pude: manuales de carpintería, cerrajería, electrónica, radio y tv, mecánica, y hasta tomé dos cursos por correspondencia, uno de piloto aviador y otro de detective privado.
Créame Don Sabina, que fue muy duro para mí darme cuenta que, con todos los avances de la ciencia y la técnica, no existe todavía ningún manual para ser cantante. Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor ya que una cosa era ser “cantante” y otra más difícil era ser “cantautor” o “canta-autor” (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música.
Por supuesto que seguí cosechando fracasos con las mujeres, pero a cambio logré darle una tregua a mis muelas y juntar una gran cantidad de papeles, papelotes, papelitos y, sobre todo, papelones (vos lo sabés Sabina) con poemas.
Seguro que todo este dilatado relato no le resuelve, Don Sabina, el misterio de la relación entre dolor de muelas, su caminar por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No se desespere usted, ya verá cómo al final de todo (vos lo sabés Sabina) las piezas se acomodan. Bien, continúo:
Resulta que (vos lo sabés Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sup redactada en los siguientes términos:
“Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa):
“He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (¡vamos, quita ya esa cara de espanto!, ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original.
“Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y sólo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el hit parade internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros las artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho).
“En este caso particular, a mí sólo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima. Porque es de todos conocido que arrancar una sonrisa o una lágrima de una muchacha que está demasiado lejos, es una forma de que no siga estando demasiado lejos, vos lo sabés Sabina. El poema dice, más o menos, así:
“Como si llegaran a buen puesto / mis ansias, / como si hubiera dónde / hacerse fuerte, / como si hubiera por fin / destino para mis pasos, / como si encontrara / mi verdad primera, / como traerse al hoy / cada mañana, / como un suspiro / profundo y quedo, / como un dolor de muelas / aliviado / como lo imposible / por fin hecho, / como si alguien / deveras me quisiera, / como si, al fin, / un buen poema me saliera. / Llegar a ti.
“La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara- tarirara-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser ‘Canción para una muchacha que está demasiado lejos’, o ‘Un dolor de muelas para ella’, o ‘Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sup’. En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser ‘Letra: el Sup. Música: Joaquín Sabina’, o ‘Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sup)’ o como quieras.
“Vale. Salud y ojalá ella entienda.
“El Sup”.
Esa podría ser la carta que usted recibiera y aceptara, Don Sabina.
Y todo esto viene a cuento porque estaba yo solo, con mi dolor de muela y leyendo que usted camina por estas tierras. Entonces pensaba yo que usted, tal vez, estaría de buen humor y magnánimo y que podría contarle yo la historia de los dolores de muelas, mi frustrada carrera como cantautor y una muchacha que está demasiado lejos.
Y pensaba yo que podría escribirle una carta tuteándolo y pidiéndole una tonadita para un mohoso poema. Y pensaba yo que usted me perdonaría el tuteo y el pedirle una tonadita para acercar a una muchacha que está demasiado lejos, y que así se completaría el rompecabezas del inicio.
Y no para que me dispense es que le cuento todo esto Don Sabina, sino para que comprenda. Y comprender, vos los sabés Sabina, es otra forma de absolver.
Vale. Salud y ya sabe usted, si le sobran por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe...
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos"
Bueno esta es la carta y receta, que Sabina finalmente transformo en:
Título: Como un dolor de muelas
Año: 2002
Letra: Joaquín Sabina, Pancho Varona y Subcomandante Marcos
Música: Pancho Verona
Disco: Dímelo en la calle (2002)
Les dejó el tema para que lo escuchen y saquen sus conclusiones. A mi me produce muchas sensaciones "importantes".
http://www.youtube.com/watch?v=_rbv6UYd2Gc
Tuesday, June 22, 2010
Ahora que...Vivir y GRACIAS.
Tengo hoy ganas de simplemente decirles que quiero Vivir. Ahora que la vida ya me dió todo lo necesario para estar agradecida, comienza mi cuarto de tiempo para VIVIR.
Hace un poco más de 10 años, no tenía idea de si se daría siquiera la posibilidad de seguir adelante con lo que se venía. Pero se dió y aquí estoy, con 3 hijos hermosos (Juaco, Javier, Josefa), más una hija preciosa y ya casi una adulta (Javi), que me dió la fuerza para seguir luchando y viviendo.
Hace 40 años este país estaba ilusionado con un gran cambio que se venía. Eran los tiempos en que mi papá, entre concentraciones por Allende y citas en alguna peña para ver a Los Quilapayun, corría a un hospital público para verme nacer. No repetiré lo que el malvado decía de mi, cuando mi madre me mostraba por una ventana. Está claro que el tema político Zurdo marcó hasta mi nacimiento. Pierdan cuidado que Zurda moriré, a mi manera obviamente.
Con mi papá, debo reconocer que teníamos una relación especial. Hasta el final, fue siempre igual. Lo esperaba ansiosa a que llegara de su trabajo en Endesa, 1 semana al mes. Siempre fue así. Será por eso que odio tanto que me hagan esperar. Es un tema que me supera. Siempre llegaba con chocolates o galletas. Era tan rico estar con él esos 7 días. Pero luego se iba y volvía de nuevo la pena y la soledad. Hasta hoy lo recuerdo cada día de mi vida y lo extraño.
Mi madre era y es una gran mujer. Aperrada con todo lo que la vida le presentó siempre. Incluso con el desamor y el amor. Pienso que fue bien valiente, en tomar la decisión de irse lejos, con alguien que apenas vio, conoció y en 4 meses, se casó. Era mi padre. Tengo claro por que lo hizo. El novio españolito que había tenido tantos años, se había portado bien mal con ella, y ni todo el oro moro del mundo, la haría cambiar de opinión. Así que no le quedó otra que escapar y ver que le presentaría la vida nuevamente. Al final, siempre se van tomando decisiones que te permiten seguir VIVIENDO.
Tengo una hermana, la Pao. La quiero harto. Como no voy a querer, a la única que me ha sacado la mierda y yo me he dejado, por no hacerle daño, eso si. Nos faltaba solo el barro cuando nos enfrentábamos. Igual me daban ganas de pegarle uno de "esos" y dejarla tirada. Pero si eso ocurría, a quien le llegaba era a mi obviamente. Ella tiene una vida, absolutamente opuesta a la mia. Nos vemos poco, pero la sigo queriendo como siempre y para siempre.
De chica tuve hartas obsesiones. Una que conservo hasta el día de hoy, es el amor por París. En casa, mi mamá siempre tuvo un retrato con una postal de la Tour Eiffel, autografiada por alguien. Nunca le he preguntado por quien. Ahora creo adivinarlo.
Además, buscaba información en las enciclopedias de la época (SALVAT) y sacaba, por ejemplo, el mapa del metro de París y lo pegaba en mi dormitorio. Lo observaba horas, mirando como las distintas líneas se dispersaban por la ciudad. Miraba fotografías de la Tour Eiffel y de todo lo que encontrara.
Cuando en el colegio, tuvimos que elegir un idioma para profundizar, yo elegí Francés y Paullete Gouttie, profesora que adoraba, me enseñaba bastante más de lo que debía. Me prestaba libros y yo era FELIZ!!! Recuerdo que siempre jugaba cuando estaba sola, en mi dormitorio o baño por ejemplo, a hacer todo el recorrido por París y hablarle al que me llevaba las maletas, al taxista, al que me habría la puerta del Hotel, al garzón, etc. Obsesión que conservo hasta hoy y que con tanta responsabilidad, este viaje siempre está en un constante Stand by. Pero se vendrá pronto espero, junto a Javi. Si no, ya tendré en algún momento menos responsabilidades y entonces, escaparé.
Cada día que pasa, siento que no me puedo perder de hacer nada y cuando evalúo el día, casi siempre me he perdido de muchas cosas por hacer.
Pero de a poco, estoy comenzando a hacer lo que "de verdad" me gusta.
Es impagable salir a caminar por mi ciudad, contaminada y todo, pero es mi ciudad. La que me cobija. Sacar una fotografía con la camara viejita, en blanco y negro, a la antigua y esperar por el revelado que se demorará. Eso me gusta.
Ir a esos cafecitos que me gustan, leer un libro o un diario. Escuchar las historias que se tejen. Gozar el coffee. Eso me gusta.
Sentarme a conversar con mis amigas/os en un bar. Casi siempre el mismo. El Cuatro & Diez. Conocer nuevas personas lindas, como las que he conocido. Eso me gusta.
Tomarme un vaso de Agua, cuando tengo SED. Dejar que el agua corra. Eso me gusta.
Cuando puedo, viajar, contemplar el mar, el campo, la naturaleza inmensa que tenemos. Eso me gusta.
Trabajar en lo que me gusta. Estudiar, buscar, encontrar. Educar. Eso me gusta.
Disfrutar a mis niños, a la familia. Jugar. Ser feliz. Amar a quien quiero amar. Eso me gusta.
Lo que no me gusta, es vivir pensado en lo que no fué. Vivir de la nostalgia. Eso lo he sacado de mi cabeza ya! Creo que todos podemos siempre vivir, pero el HOY, lo que queremos vivir, y punto. Mi AHORA es importante. Que quiero ser y hacer AHORA es lo que importa, no el ayer ni el mañana.
No quiero nuevamente, verme entubada completa y arrepentirme de no haber hecho o dicho algo. Sentir nuevamente que se me acaba la vida y que no hice lo correcto. En ese minuto te das cuenta, que daba lo mismo si lo decias, nadie se iba a morir. Daba lo mismo si lo hacias, tampoco nadie se iba a morir. Habia que simplemente, hacerlo o decirlo. Estar.
Lo último. Quiero agradecerles los saludos. Quien de verdad se interese en mi, leerá esto y recibirá mi agradecimiento. Disculpen por querer estos días disfrutar mi soledad. Es lo que quiero HOY. No me lo hagan más complicado. Gracias de verdad.
Les dejo, el tema que suena en mis oidos, mientras escribo estas, mis últimas palabras antes de cambiar de folio.
Ahora que.
Ahora que nos besamos, tan despacio,
Ahora que aprendo bailes, de salón,
Ahora, que una pensión es un palacio,
Donde nunca falta espacio,
Para más, de un corazón.
Ahora, que las floristas me saludan,
Ahora que me doctoro, en lencería,
Ahora, que te desnudo y me desnudas,
Y en la estación de las dudas,
Muere un tren, de cercanías.
Ahora que nos quedamos, en la cama,
Lunes, martes, y fiestas de guardar,
Ahora, que no me acuerdo, del pijama,
Ni recorto el crucigrama,
"Ni me mato si te vas".
Ahora, que tengo un alma, que no tenía,
Ahora que suenan palmas, por alegrías,
Ahora, que nada es sagrado,
Ni sobre mojado, llueve todavía.
Ahora, que hacemos olas, por incordiar,
Ahora, que está tan sola, la soledad,
Ahora que todos los cuentos,
Parecen el cuento, de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y que se debe,
Ahora que el mundo está, recién pintado,
Ahora, que las tormentas son tan breves,
Y los duelos, no se atreven, a dolernos demasiado.
Ahora que está tan lejos, el olvido,
Ahora, que me perfumo, cada día,
Ahora, que sin saber, hemos sabido,
Querernos, como es debido,
Sin querernos, todavía.
Ahora que se atropellan, las semanas,
Fugaces, como estrellas de Bagdad,
Ahora, que casi siempre, tengo ganas,
"De trepar a tu ventana, y quitarme, el antifaz".
Ahora, que los sentidos, sienten sin miedo.
Ahora que me despido, pero me quedo,
Ahora, que tocan los ojos, que miran las bocas,
Que gritan los dedos.
Ahora, que no hay vacunas, ni letanías,
Ahora que está en la luna, la policía,
Ahora, que explotan los coches,
"Que sueño de noche, que duermo de día".
"Ahora que no te escribo, cuando me voy,
Ahora que estoy más vivo, de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente, que todo es presente,
Que hay pan para hoy".
"Ahora, que no te pido, lo que me das,
Ahora que no me mido, con los demás,
Ahora que todos los cuentos,
Parecen el cuento, de nunca empezar".
(J. Sabina)
(Publicación original, en mi Blog: http://alejandragonzalezro
Tengo hoy ganas de simplemente decirles que quiero Vivir. Ahora que la vida ya me dió todo lo necesario para estar agradecida, comienza mi cuarto de tiempo para VIVIR.
Hace un poco más de 10 años, no tenía idea de si se daría siquiera la posibilidad de seguir adelante con lo que se venía. Pero se dió y aquí estoy, con 3 hijos hermosos (Juaco, Javier, Josefa), más una hija preciosa y ya casi una adulta (Javi), que me dió la fuerza para seguir luchando y viviendo.
Hace 40 años este país estaba ilusionado con un gran cambio que se venía. Eran los tiempos en que mi papá, entre concentraciones por Allende y citas en alguna peña para ver a Los Quilapayun, corría a un hospital público para verme nacer. No repetiré lo que el malvado decía de mi, cuando mi madre me mostraba por una ventana. Está claro que el tema político Zurdo marcó hasta mi nacimiento. Pierdan cuidado que Zurda moriré, a mi manera obviamente.
Con mi papá, debo reconocer que teníamos una relación especial. Hasta el final, fue siempre igual. Lo esperaba ansiosa a que llegara de su trabajo en Endesa, 1 semana al mes. Siempre fue así. Será por eso que odio tanto que me hagan esperar. Es un tema que me supera. Siempre llegaba con chocolates o galletas. Era tan rico estar con él esos 7 días. Pero luego se iba y volvía de nuevo la pena y la soledad. Hasta hoy lo recuerdo cada día de mi vida y lo extraño.
Mi madre era y es una gran mujer. Aperrada con todo lo que la vida le presentó siempre. Incluso con el desamor y el amor. Pienso que fue bien valiente, en tomar la decisión de irse lejos, con alguien que apenas vio, conoció y en 4 meses, se casó. Era mi padre. Tengo claro por que lo hizo. El novio españolito que había tenido tantos años, se había portado bien mal con ella, y ni todo el oro moro del mundo, la haría cambiar de opinión. Así que no le quedó otra que escapar y ver que le presentaría la vida nuevamente. Al final, siempre se van tomando decisiones que te permiten seguir VIVIENDO.
Tengo una hermana, la Pao. La quiero harto. Como no voy a querer, a la única que me ha sacado la mierda y yo me he dejado, por no hacerle daño, eso si. Nos faltaba solo el barro cuando nos enfrentábamos. Igual me daban ganas de pegarle uno de "esos" y dejarla tirada. Pero si eso ocurría, a quien le llegaba era a mi obviamente. Ella tiene una vida, absolutamente opuesta a la mia. Nos vemos poco, pero la sigo queriendo como siempre y para siempre.
De chica tuve hartas obsesiones. Una que conservo hasta el día de hoy, es el amor por París. En casa, mi mamá siempre tuvo un retrato con una postal de la Tour Eiffel, autografiada por alguien. Nunca le he preguntado por quien. Ahora creo adivinarlo.
Además, buscaba información en las enciclopedias de la época (SALVAT) y sacaba, por ejemplo, el mapa del metro de París y lo pegaba en mi dormitorio. Lo observaba horas, mirando como las distintas líneas se dispersaban por la ciudad. Miraba fotografías de la Tour Eiffel y de todo lo que encontrara.
Cuando en el colegio, tuvimos que elegir un idioma para profundizar, yo elegí Francés y Paullete Gouttie, profesora que adoraba, me enseñaba bastante más de lo que debía. Me prestaba libros y yo era FELIZ!!! Recuerdo que siempre jugaba cuando estaba sola, en mi dormitorio o baño por ejemplo, a hacer todo el recorrido por París y hablarle al que me llevaba las maletas, al taxista, al que me habría la puerta del Hotel, al garzón, etc. Obsesión que conservo hasta hoy y que con tanta responsabilidad, este viaje siempre está en un constante Stand by. Pero se vendrá pronto espero, junto a Javi. Si no, ya tendré en algún momento menos responsabilidades y entonces, escaparé.
Cada día que pasa, siento que no me puedo perder de hacer nada y cuando evalúo el día, casi siempre me he perdido de muchas cosas por hacer.
Pero de a poco, estoy comenzando a hacer lo que "de verdad" me gusta.
Es impagable salir a caminar por mi ciudad, contaminada y todo, pero es mi ciudad. La que me cobija. Sacar una fotografía con la camara viejita, en blanco y negro, a la antigua y esperar por el revelado que se demorará. Eso me gusta.
Ir a esos cafecitos que me gustan, leer un libro o un diario. Escuchar las historias que se tejen. Gozar el coffee. Eso me gusta.
Sentarme a conversar con mis amigas/os en un bar. Casi siempre el mismo. El Cuatro & Diez. Conocer nuevas personas lindas, como las que he conocido. Eso me gusta.
Tomarme un vaso de Agua, cuando tengo SED. Dejar que el agua corra. Eso me gusta.
Cuando puedo, viajar, contemplar el mar, el campo, la naturaleza inmensa que tenemos. Eso me gusta.
Trabajar en lo que me gusta. Estudiar, buscar, encontrar. Educar. Eso me gusta.
Disfrutar a mis niños, a la familia. Jugar. Ser feliz. Amar a quien quiero amar. Eso me gusta.
Lo que no me gusta, es vivir pensado en lo que no fué. Vivir de la nostalgia. Eso lo he sacado de mi cabeza ya! Creo que todos podemos siempre vivir, pero el HOY, lo que queremos vivir, y punto. Mi AHORA es importante. Que quiero ser y hacer AHORA es lo que importa, no el ayer ni el mañana.
No quiero nuevamente, verme entubada completa y arrepentirme de no haber hecho o dicho algo. Sentir nuevamente que se me acaba la vida y que no hice lo correcto. En ese minuto te das cuenta, que daba lo mismo si lo decias, nadie se iba a morir. Daba lo mismo si lo hacias, tampoco nadie se iba a morir. Habia que simplemente, hacerlo o decirlo. Estar.
Lo último. Quiero agradecerles los saludos. Quien de verdad se interese en mi, leerá esto y recibirá mi agradecimiento. Disculpen por querer estos días disfrutar mi soledad. Es lo que quiero HOY. No me lo hagan más complicado. Gracias de verdad.
Les dejo, el tema que suena en mis oidos, mientras escribo estas, mis últimas palabras antes de cambiar de folio.
Ahora que.
Ahora que nos besamos, tan despacio,
Ahora que aprendo bailes, de salón,
Ahora, que una pensión es un palacio,
Donde nunca falta espacio,
Para más, de un corazón.
Ahora, que las floristas me saludan,
Ahora que me doctoro, en lencería,
Ahora, que te desnudo y me desnudas,
Y en la estación de las dudas,
Muere un tren, de cercanías.
Ahora que nos quedamos, en la cama,
Lunes, martes, y fiestas de guardar,
Ahora, que no me acuerdo, del pijama,
Ni recorto el crucigrama,
"Ni me mato si te vas".
Ahora, que tengo un alma, que no tenía,
Ahora que suenan palmas, por alegrías,
Ahora, que nada es sagrado,
Ni sobre mojado, llueve todavía.
Ahora, que hacemos olas, por incordiar,
Ahora, que está tan sola, la soledad,
Ahora que todos los cuentos,
Parecen el cuento, de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y que se debe,
Ahora que el mundo está, recién pintado,
Ahora, que las tormentas son tan breves,
Y los duelos, no se atreven, a dolernos demasiado.
Ahora que está tan lejos, el olvido,
Ahora, que me perfumo, cada día,
Ahora, que sin saber, hemos sabido,
Querernos, como es debido,
Sin querernos, todavía.
Ahora que se atropellan, las semanas,
Fugaces, como estrellas de Bagdad,
Ahora, que casi siempre, tengo ganas,
"De trepar a tu ventana, y quitarme, el antifaz".
Ahora, que los sentidos, sienten sin miedo.
Ahora que me despido, pero me quedo,
Ahora, que tocan los ojos, que miran las bocas,
Que gritan los dedos.
Ahora, que no hay vacunas, ni letanías,
Ahora que está en la luna, la policía,
Ahora, que explotan los coches,
"Que sueño de noche, que duermo de día".
"Ahora que no te escribo, cuando me voy,
Ahora que estoy más vivo, de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente, que todo es presente,
Que hay pan para hoy".
"Ahora, que no te pido, lo que me das,
Ahora que no me mido, con los demás,
Ahora que todos los cuentos,
Parecen el cuento, de nunca empezar".
(J. Sabina)
(Publicación original, en mi Blog: http://alejandragonzalezro
Monday, June 14, 2010
Oda al Tiempo
Dentro de ti tu edad
creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo rio,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada dia
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra.
(Pablo Neruda) creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo rio,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada dia
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra.
(Publicación original en mi Blog)
Tuesday, March 23, 2010
El nombre de mi hija...Javiera
Hace un rato atrás, me preguntaba si existían las penas buenas, no tengo respuesta, creo que las penas se llevan durante mucho tiempo y la noticia de saber que habían muerto DEGOLLADOS 3 compañeros me marcó para siempre en la vida y hasta el día de hoy me causa una pena tremenda.
Nunca voy a olvidar las desgarradoras palabras de Estela Ortíz, esposa de Manuel, tras enterarse de que su esposo era uno de esos tres hombres que habían encontrado degollados (las escuche sin querer junto a mi papá en la radio). Dijo en esa oportunidad: "hace 8 años que murió mi padre asi mismo, pero esta desaparecido, hoy día me matan a mi marido, me dejan con 4 niños....".
Las coincidencias de la vida me llevaron a tener un marido también profesor comunista, tengo 4 hijos y mi hija mayor se llama Javiera. Pero esta familia que tengo, tiene la suerte ser construida en Democracia.
Hoy me llegó esta invitación que valoro mucho. Se las dejo por si quieren asistir a homenajear a Parada, Nattino y Guerrero y será un momento también para seguir cooperando con los que nos necesitan y de reencuentro con la memoria que sigue VIVA en este país.
(http://url.ie/5hlx)
(http://url.ie/5hlx)
"CARAVANA EN MEMORIA DE PARADA, NATTINO Y GUERRERO, lunes 29 de marzo, 19:30 a 21:00 hrs: Velatón Cultural frontis Ex Colegio Latinoamericano de Integración (Los Leones con El Vergel, entre Pocuro y Eliodoro Yáñez). Manuel García, Luis Le Bert, Coro Colegio Latinocordillera. Trae tu útil escolar para ayudar a los niños ...de la Escuela Manuel Guerrero Ceballos de Cerro Navia, severamente dañada por el terremoto."
http://url.ie/5hlu
Wednesday, March 03, 2010
Mamá no cambies tu bunker.
Creo que nunca se hizo nada más concreto en esa "época" por arreglarlos. Ahora veo que efectivamente fué así. Les dieron una manito de gato y listo...sería.
Aun recuerdo que uno de ellos colapsó, con un conocido amigo de pastoral duchándose. Salio ileso y las bromas duraron mucho tiempo, quedo colgando literalmente de la tina y en pelotas hacia los jardines.
Viendo como quedaron los dptos en distintas zonas de Stgo y especialmente en ÑuÑoa...mi pregunta es...¿a cuántos les van a dar de nuevo una manito de gato?
Mi madre lo único que quería era irse a un departamento dentro de su comuna de Ñuñoa, por ahí cerca, algo más "nuevo" decía y vender su casita.
Lo primero que me dijo cuando nos reencontramos despues de pasados 2 días del terremoto fué..."no vendo mi bunker". Por que podrá estar viejita su casa, pero es como un bunker. Además que está claro que su protector, mi padre QEPD, no la dejaría. Lo único que cayo esa madrugada fué la copa de vino de mi padre que ella guarda con semillas en un mueble. Y esta cayo parada, sobre una mesa de vidrio y ni se trizo. Ella dice un aviso, yo digo casuistica.
Encontré un estudio posterior que se hizo sobre este departamento colapsado en la Villa Olimpica. Me sorprenden las conclusiones. Claramente no cumplia la norma ACI 31889.
Fuente:http://www.ociv.utfsm.cl/asignaturas/hormigon_armado_II/files/V_Olimpica.pdf
Wednesday, February 03, 2010
El desamor inspira...el amor es cosa de maricones.
"No escribo canciones como quien va a la oficina. Si no se me imponen no lo hago. Pero costó mucho, porque yo pasaba por una rara y mínima felicidad doméstica, y allí las canciones que a mí me gustan, que son desesperadas, no crecen. El desamor, sin ninguna duda inspira. El amor es una cosa de maricones. La tranquilidad doméstica da otras cosas, como una cuenta bancaria y un matrimonio desapasionado, pero no da buenas canciones." (Joaquín Sabina)
Sin duda alguna, Sabina es bastante crudo al afirmar lo anterior. Pero es su realidad. Realidad que para muchos puede parecer obsena y no a lugar, pero es su forma de mirar la vida y de hacer sus canciones.
Para mi tanto el desamor, como el amor pueden inspirar a un poeta y a cualquiera que quiera serlo. Y vaya que conozco poetas del amor.
El otro día por ejemplo, el frio alemancito dueño del café al que suelo ir, saco de su interior todo lo poeta con amor que podía tener. Se veia el alemancito bastante frio siempre. Pero cambio mi percepción desde ese día.
Estabamos, algunos cafeinomanos de siempre, a esa hora comentando de distintos tipos de comida. Y su pareja que le ayuda ahi, dice: "Yo prefiero la comida Italiana de todas maneras..." y él por allá atrás en la barra, que sólo escuchaba la conversación, se da vuelta y dice: "Yo prefiero la comida que preparas tú cada viernes por la noche...". Y guauuu!!!! plop!!! maripositas!!!...Así quedamos todos mirándolo. El se volvio, siguió en lo suyo y nosotros con la boca más abierta que de costumbre.
Eso me dice, que cualquiera puede ser romántico y que el amor también puede inspirar hasta al más frio alemancito que exista.
Pero el desamor, si que puede inspirar. No he conocido poeta que mejor lo describa que Sabina. Por que a mi el desamor, lo único que me causa es lo que también dice Sabina, mandarlo a la pu....ma...y ninguna frase bonita y cliché para el bronce. Todo lo contrario. Pero él con mucha poesía hace lo mismo, absolutamente inspirado, con letras que no se como las puede sacar de ahi dentro, cuando el corazón esta roto y destrozado.
Ahora bien, no se sientan ofendidos los en-amor-ados. No son maricones. No somos mariconas. No hacemos canciones, así que solo somos eso...en-amor-ados/as.
Medias Negras, Joaquín Sabina
Wednesday, January 20, 2010
¿Amor o desamor?
"Me quedo con el desamor, porque el amor lo que da ganas es de meterse en la cama, en un baño o en un ascensor o donde sea con la persona a amar. Y el desamor da ganas de cagarse en su puta madre y escribirle una canción que la persiga toda la vida". Joaquín Sabina.
Que sabio que eres Sabina. Por eso te quiero. Aunque algunos piensen que ya es una obsesión. Ahi me tendrás con bombin incluido escuchando lo que quiero escuchar. Tu música. Y el himno Sabinero.
Contigo, Joaquín Sabina
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